Il senso di Majakovskij.

Ancora Pietroburgo

Negli orecchi i frantumi d'un accaldato ballo
e da Nord - più canuta della neve - una nebbia
dal viso di cannibale assetato di sangue
masticava gli insipidi passanti.

Le ore incombevano come un volgare insulto,
incombono le cinque e sono poi
le sei. Ci sta ad osservare dal cielo una canaglia
maestosamente come un Lev Tolstoj.

Il poeta mi accompagna in un mondo di impressioni vivide e confuse, in un'orgia di sensazioni; all'eco indistinta del ballo si sovrappone l'ansia bianca di una nebbia incombente, che sazia le pupille e deborda dall'anima. Poi il tempo e la volgarità, mano nella mano, incedono signorilmente sulla nostra pelle, mentre ricerchiamo nella ragione, in Dio, o nell'ipocrisia, un senso di suprema comprensione, di bonaria rassegnazione.

Siamo davanti al significato di un sogno qualsiasi o al senso di ogni esistenza?